Dentro había dibujos infantiles atados con cintas descoloridas, tarjetas de cumpleaños dirigidas a Harold, certificados escolares y decenas de cartas cuidadosamente guardadas.
Cada una terminaba con el mismo nombre.
Virginia.
En el fondo del baúl había una carpeta gastada.
Los documentos dentro revelaban que, sesenta y cinco años antes, Harold había asumido discretamente la responsabilidad de una joven y su hija recién nacida después de que el padre de la bebé desapareciera. Pagó su alquiler, cubrió los gastos escolares y envió apoyo mensual durante años.
Cada carta que la mujer le escribió había sido cuidadosamente conservada.
Por un momento, un pensamiento terrible llenó mi mente.
Harold tenía otra familia.
Me senté en el frío suelo del garaje y me cubrí la boca.
“Oh, Harold”, susurré.
Escuché el sonido de grava afuera.
La niña del funeral estaba en la entrada sosteniendo una bicicleta.
“Pensé que podría venir aquí”, dijo.
“¿Me seguiste?”
Asintió sin vergüenza.
“Cuando Harold me dio el sobre, dijo que era la cosa más importante que yo haría en toda mi vida”.
La miré con atención.
“¿Cómo te llamas?”
“Gini”.
“¿Y tu madre?”
“Virginia”.
El nombre resonó en mi pecho.
“¿Puedes llevarme con ella?”
Gini vaciló antes de explicar que su madre estaba en el hospital y necesitaba una cirugía cardíaca que no podían pagar.
Fuimos allí juntas.
